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Eu queria ter escrito algo.
A impressão q tenho sempre é q tenho sempre tanto a dizer/explicar e tão pouco tempo para ser entendida antes q o tempo acabe q eu faço sempre a mesma coisa errada: tento dizer tudo.
Eu não sei como evitar coisas assim. Escrever cartas, e-mails, papéis, posts e coisas para serem lidas...
Seria bom substituir tudo por encontros.
Por olhos, boca, mãos.
Mas isso não vem assim.
Ou pq eu não deixei q viessem, ou pq deixei.
Assim mesmo. Sei q lendo parece paradoxo, mas relendo tem sentido.
E eu releio. Eu reescrevo. Eu relevo.
Eu, eu, eu.
Eles, muitas vezes, nem lêem.
Eles guardam, deletam, deixam no bolso qnd não tem jeito, ou em uma pastinha/caixinha q eu já, de antemão, providencio para guardar as leituras q já existem junto das q virão.
Dos q lêem, vale separar os q tentam/conseguem entender, dos q não chegam nem perto.
Os últimos eu identifico pq não fazem referência.
Os primeiros, eu não identifico.
Há para todos o abismo da ilegibilidade das minhas letras, a confusão dos meus pensamentos e o medo q, sem querer, aparece por trás das cortinas mais q os atores...
O medo q acabe
Tudo
Antes do ponto final
Ao medo, e não aos meus amores, eu devo todas as minhas pautas. Cada página, cada palavra.
O medo insólito do dia em q eu vou, simplesmente, ficar calada. O dia em q não terei sequer um olhar pra ser compreendido, lábios para serem decifrados, nem mãos cheias de linhas... como estas minhas.
Este, q talvez tenha um pouco menos de medo, quem sabe não mereça a prolixia das minhas idéias soltas tentando formar frases.
Talvez mereça menos escritos, menos mensagens de celular, menos cartões e cartas
E eu ia escrever-lhe um e-mail agora
Mas talvez, apenas talvez,
Ele não precise entender nada.


Snow, em mais um parêntese desnecessário.
P.S. "Escervo, não pq tenho, e sim pq me falta.
Escrevo pq tenho sede e não pq tenho água."
Tá assim entre aspas pq eu tenho a impressão q já escrevi isto antes, assim, com estas mesmas letras.